Yo me pregunto desde cuándo es que me siento tan bien
es casi como una joda, realmente no se que contestarme,
Es esta una época de abstracciones y memoria?, Es esto un tramo armónico del laberinto?, no sé, tengo mis dudas, pero suena tan auténtico y se ve tan claro.
Debería ser ahora cuando lo que me rodea mas me inspire, pero no sería sincero mi bien estar, no sería sincero decir que me importa todo un carajo, absolutamente todo.
Hay cosas que no van, hay cosas que estan mal, pero afortunadamente no en mi.
Es por eso que tengo tan claro todo, yo voy con mi idea para un lado, y en cada lugar voy dejando mi perfume.
Pienso nuevamente en el camino, y concluyo pensando que todos en el laberinto estamos perdidos, en nuestra musica, nuestros cuadros, nuestra conversacion interna y el alrededor convulsionado.
En cada barrio hay un loco, y el loco de mi barrio me tocó ser a mi.
Sean amables con la locura ajena.

artaud

Porque aquí se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los cráneos
de la asamblea áerea.

El Verbo brota del sueño
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.

El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los cráneos vitrificados.

transformalo

En el devenir de las cosas, entre las sabanas o al viento, intento desanclar muchos pensamientos
que fueron mal acomodandose por mi culpa. Entiendo ya a esta altura que en esa furia de sensasiones que estoy experimentando hay una amplia cuota de delirio interactuando con un manso sentimiento de bienestar: la ciclotima me juega en contra.
No importa, supongamos que sí, que no pongo el pie en la tierra porque estoy obnuvilada con ideas tontas, matando el tiempo a lo bobo, haciendo todo lo que se que deberia no hacer.
Hasta que mi cabeza siente que estalla y en el pecho siento una pesa de mil kilos apretando y apretando. Será el corazon saliendome por la carganta o la infeliz idea de clamar por mi propia autodestruccion?

en el caracter del pensamiento mismo, aislados nosotros del mundo por la extension de nuestro cráneo, y conectados con el de manera simplemente hallada en la naturaleza, cuantificamos cuanta estructura ideologica tenemos dentro, y algunos con frecuencia encontramos dentro de nuestras mentes un grandisimo signo de interrogacion.
La mente es una constante enigma, nuestro amor por el saber es enormisimo, la cantidad de vuelos despegados hacia el mundo del pensamiento y la observacion son innumerables.
Soy la victima de una crisis filosofica, y una introxpeccion pegajosa.

Para todo eso, la buena musica, y los buenos amigos, hacen de anestesia local a la mente.

clasificados

SE BUSCA: TIPO BUENA ONDA
Con el que una pueda salir a tomar mate al parque, o birra a la puerta de alguna casa vieja. Que tenga cara de comerlo a besos y manos de nos llevamos de paseo mutuamente. Que llame cuando quiera, y se haga notar por no tener ni la minima intencion de que lo miren. Que toque un instrumento de cuerpo y alma y que esté dispuesto a tocar con una, o escucharla a la mañana a una tocar.
Excluyente que se deje sacar fotos, que juegue con una y haga chistes pelotudos.
( que beba, fume, y coma bien)
Ah, también tiene que ser alto.

Muero por trangredirte hasta el sexo.

Seré sociópata, cóncava y convexa, insuficiente para ciertas cosas,
Una gran charlatana, coleccionista de libros, hábil con el uso de la palabra,
Todo eso seré por las dudas, incomprensible habitante exacto del ser llamado alguien,
En caso de fracturas expuestas o quemaduras de sol, celeste por si las moscas, verde para las lluvias y roja por el amor.
Insospechable mujer, de mundo? De zanja?, saltadura análoga de dos piezas muy frágiles tambaleando al unísono en una habitación llena de botellas de ron.
todas las imagenes que robé de mi propia vida y transformé en recuerdo de papel y tinta son mi memoria, mis unicas maneras de recordar todo lo que fui borrando, mi memoria y mi tranquilidad de que a todos los que robé, los voy a tener cerca siempre, jóvenes y hermosos, aunque a algunos ni los conozca, y a otros no quiera volver a encontrarlos jamás.
Seré saciada por los santos monstruos de la música, aquellos que me enseñaron a cantar blues, que de vez en cuando emergen por el boca calle de mi alma para regalarme un rato de oscuro placer, amores inconclusos, idilios del inconsciente, yo soy la amante de la noche, y por estos momentos la noche esta llorando mi ausencia

Uno es observado, por propia decisión, por quizá propia necesidad, hasta que uno decide darle paso a la incongruencia y denostar esa condición de "visto" que propiamente uno permitió dando pasos errados.
Mirarnos, miramos el techo, en el cual nos colgamos intentando atravesar nuestros propios compartimentos estancos, nuestra propia necedad. Somos mas que un par de ojos que miran, y un par de labios que dicen. Somos mas que una venganza constante o un deseo itinerante de ganar la batalla por pillos y contestatarios.
Cuando un comentario pillo cambio algo?, volvió a traernos a un ser querido cerca, nos borro el golpe de otro ser querido en la cara?
Hay creo yo, demasiadas otras cosas importantes, y para reivindicar mi boliche, voy a decir que el que por acá o por allá pasa, para sentirse aludido y continuar una reyerta insensata y falta de sujetos, puede comenzar a pasar con otra perspectiva, mas abierta, con más vuelo, con mas color y menos marrón, como dicen. Así no nos creemos que somos lo que queremos por una ropa, o por un peinado, o por una compañía, o por un párrafo bien logrado.
Somos por lo que hacemos, dejamos y trasnformamos.
Lo demás amiguitos, sigue siendo cosa, de pasajeros que aun, no entendieron nada.

sospechosa

Qué vida!, qué manera de sucumbir ante tentaciones insensatas!... despedirse de la cordura, ser participe de historias absurdas con personajes igual de absurdos.

No te duermas sin antes rezarle 27 ave maría a la concha de tu madre para que mañana no sea otro día mas pior quel de hoy.

citas

Y mi mirada puede ver por la rejilla de tus ojos
Para espiar tu corazón que se quedó con un pedazo de mi vida
Al tiempo que yo, yo broté de tu sangre
Hoy que no hay tiempo que perder,
Que todo anda a reloj
Que se destruye sin razón
Y la vida muere en un discurso
Y alguien se encarga de encerrarte
Y otro prepara el fin del mundo
Y tan lejana queda la escencia
Que sólo el hecho de encontrarte para mí
Le da sentido, le da sentido a mi vida

Sufro de pensamiento anclado, y poca creatividad.
Los pasajeros juegan a que se los lleva el barrilete y el viento, así dejan la tierra en busca de una galaxia en donde los planetas se aliñen mejor.
Pasajera nro 7 anuncia su vuelo al infierno para las mil de la tarde.

Y así tan transparente, el silencio lleva un mar; ese mar de vivir.
Se escucha un salmo insoportable que se cuela por cable, y se va;
tu corazón lo ignorará. (bien se sabe que en las noches todo duende sólo agita su alma).
Mirá el cielo, que hace bien.
Mirá el cielo, el cielo, que sólo hace bien...
Excepto por la luz que se agita, yo dormiré en el cine,
el cine de atrás.

Cancion, Nicolas Guillen

¡De qué callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera
la primavera!
(Yo, muriendo.)

Y de qué modo sutil
me derramó en la camisa
todas las flores de abril.

¿Quién le dijo que yo era
risa siempre, nunca llanto,
como si fuera
la primavera?
(No soy tanto.)

En cambio, ¡qué espiritual
que usted me brinde una rosa
de su rosal principal!

¡De qué callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera
la primavera!
(Yo, muriendo.)

no voy a ser nada, dos paralelos menguantes transforman mi vision diurna en comedia tragica, sobrevivirle a los pinipon y al ansima misma de hacerse notar, no hacerse notar, (quién transgrede realmente algo?) Rucucú de violetas adherido a la piel por lastima a volatilizarse en el olvido de los aromas, la confianza pasajera de formar parte de un grupo que no puede proveernos de bien alguno, ruptura, liberacion, elevacion, sombra y vida.
Abstraccion de palabras unidas por un simbolo/signo que en realidad las separa, y las une. Es de dia y no hay tormenta, es de dia pero tampoco hay color. Sube a velocidades vertiginosas como una fuerte caida para unificar la transmision que no emite. Somos de palo.
Y para que hablar de recorridas si ya las conocemos, reproduciendo falsos cuadros en lienzos con vida de parabola mundial. (¿De que pretendemos extraer morales?)
De ketchup tengo el pelo, y la sangre, y la sed.

Así esperamos por nuestra calma, nuestra liberación.

infinita psiqui

la intolerancia, los nervios al punto del colapso, el insulto a modo de expresion casi como un recurso constante, ese noseque que le hace a las personas creer que poseen una poca de sabiduria, en fin, la gilada tanta, que habita en este mundo.
Despues de laburar 18 horas seguidas, con el unico consuelo posible de creer que una lo hace por la causa, propia y popular...
Esta necesidad de comunicacion constante, la reunion de psicologos hablando de las infidelidades y los triangulos amorosos, cuanto tiempo invertido en pensamiento al pedo, viene uno y te dice: las mujeres compran un celular por lo feliz que este hace a otras mujeres, y los hombres lo compramos por las funciones del mismo. NO. y discuto hasta que se me aburre el intelecto con esa gilada que se torna una figu repetida en esta vida, y me pregunto, hasta donde yo tengo la necesidad de explicar que yo no soy esa mujer, hasta donde tengo yo que replantear y retrucar, por que me meto en el juego, por que quiero tener siempre la ultima palabra, por que tengo que descifrar el comportamiento humano en base a mis suposiciones, por que la gente no es mas simple, por que yo no soy mas simple, por que la noche es tan larga.... guitarra... dimelo tú.
Infelicidades, insensateces, encarajinamiento, un par de birras de mas, un par de cafeces de mas, un par de coqueteos de mas, un par de palos bien directos de mas. Será todo tan asi para siempre? superados y superadores, mordidos por mordisco.
Todo este delirio me tiene harta, suficiente con el propio, como para andar bancando el ajeno, y para no sonar estrecha frente a los insultos, como decia al principio:
ESTOY HARTA DE TODA ESTA PORONGA MAL METIDA EN EL ORTO DE TODO ESTE MUNDO FRIGIDO LLENO DE VIEJOS VINAGRES CON MICRO CHOTA Y ARGOLLAS SECADITAS AL SOL.
regina.

algo para emiliano

"Hasta las ideas del algún filósofo, perdidas en la savia elaborada, sobre un manto de hojas rojas, otoñales, regadas por un patio mal cuidado, hincadas en lo más profundo de las uñas de tus pies delgados, huesudos, blancos y principalmente suaves, (con una suavidad casi dolorosa). Imagino un santuario, de frescos olores dulces, jarras de aguas saborizadas con hierbas únicas y creadas por tus deseos, ropas sueltas, cuerpos fríos entibiándose a ritmos lentos, tus sonidos y tus palabras sumergidas en mi cabeza, " sos todo lo lindo que hay en mi vida" escuche que se decía una pareja, una voz inimaginable soltó un "te amo" , instantáneamente la escena tiñó su tono con un tinte anaranjado, desapareció el santuario, resurgió el filosofo, hundido en un paisaje griego, hundido en el puño que apoyaba en su mentón de pensar. Hasta las ideas se infectan de tu aliento y tu lengua dulce. Hasta las ideas se me pierden en el baile de tus dedos por mi cuerpo. Me dejan ciega tus ojos a la mañana, tomando del agua la humedad que los deja clavarse en mi pelo desprolijo, en mi rojo mas intimo. Comí de tus uvas, y me quede sin ideas que no piensen en vos. "

Siempre nos vamos por las ramas enunciando rarezas de nuestra psiqui, cuando todo lo que nos aqueja suele ser casi siempre mas simple de lo que pensamos.
Acomplejamos, enmarañamos. Muchachos! menos averigua dios y perdona!
Por qué no hacer? Por qué no decir? Por qué no vivir tranquil@? la respuesta a todos estos existencialismos siempre es la misma: porque no decidimos hacerlo.
Porque ocupar el tiempo en burdas conjeturas de lo que los demás sienten nos condiciona, y así se nos van los días, escarbando pozos en arenas ajenas.
Yo siento que si no salgo a la calle a despavilar, hoy, 25 de mayo, va a ser otro día de absurdas asociaciones con el delirio, de charlas con las moscas, o de pajas malogradas.
Por eso, hoy, 25 de mayo, que viva la patria señores!!!
( VIVA!!!!)

"Please dont disturb"

quiciera saber que piensa de mi toda esta parva de ideas que camina procesante por mi cabeza, porque si yo tuviera que decir algo de ella, diría que es una tremenda hija de puta.

sabes que siento?, desesperación, inquietud, pienso que hay tanto por hacer y detesto cuando me hacen dar cuenta que tengo que decidirme solo por algo, cuando me preguntan como qué quiero terminar, o por donde voy a empezar. No me interesa estar colonizada intelectualmente, lo único que me interesa es seguir siendo yo, no desviarme.

reconozco que todos mis días discurren a partir de un personaje, el mío, y que con estas ideas mucho no avanzo, pero mi etapa de observación, que es la que estoy transitando, tampoco me deja mucho más que un arrope angustioso como sensación principal.
Pasan meses, años, y cambio siempre intentando darle un vuelco positivo a mi historia, viajo siempre intentando renovarme un poco en nuevas miradas e historias, escribo y canto para hacer de esta historia mía un juego más ameno.
Pero de poco sirve, y de poco ayuda la propia creatividad cuando la mayoría de las ideas fantásticas que mi cerebro hilvana, se pierden en el fugaz pasar de la aspiradora que me deja amnésica.
Desde la ventana del Bondi, antes de bajarme, veo a un nene, parado en una fuente de agua vacía levantando los brazos, y me imagino a mi haciendo lo mismo. Al instante me bajo y desde la vereda de enfrente sigo mirándolo, lo envidio de tal manera que hasta dudo ir hasta la esquina para cruzar la calle y copiarme.
Pero estoy llegando tarde entonces me quedo pensando en el camino por qué siempre que nos paramos a mirar al cielo, levantamos los brazos intentando alcanzarlo, o mínimamente elevarnos un instante del suelo como lo hacen los pájaros.
Y es por eso mismo, toda la envidia que le tengo a los pájaros, hermosos volátiles coloridos. Envidio de ellos hasta su pico, sutil y práctico.
Tendría que escribir horas para llegar nuevamente a los pensamientos que me revolotean la cabeza. O bien anotarlos, pero andar todo el día con papel y lápiz en la mano no es para nada cómodo.
Tengo y siento mucha angustia, además se que no soy la única, pero eso tampoco me consuela.
Voy a volar por alta mar, yo damisela del viento brillante, y voy a comer fruta de los árboles mas grandes. Voy a dejar que mi cuello se alargue hasta alcanzar a la jirafa que es tan linda y la voy a acompañar en su pesca herbívora de hojas frescas. Y del río mas claro me voy a llevar la humedad en la piel, bañándome en su lluvia, como lo hacen los elefantes en verano.
Transgredir en el sentido mas puro de la palabra, y esperar a que llegue con calma el día en que mis añoranzas se me concedan, en que mis palabras suban a un nivel mas, y puedan hacer contacto con emociones que no conozco. Voy a esperar por todo eso, con paciencia ZEN, voy a esperar por mi verdadero papel en la historia, por mi verdadera ansia de despertar a la mañana sin tener que empujar la pared, por la compañía exacta, por el viaje perfecto. Yo también quiero ser pasajera VIP de todo esto, yo también quiero casar mi guitarra y hacer temblar bombachas con mi música. Aprender para poder luego enseñar lo que mas disfruto. Tengo que esperar y seguir avanzando.

italo calvino

Era un atardecer rojo. Cósimo estaba entre las ramas desnudas. Se miraron a la cara. Era la primera vez, desde la comida de los caracoles, que se encontraban así, cara a cara. Habían pasado muchos días, las cosas habían cambiado, uno y otro sabían que ya no se trataba de caracoles, ni de la obediencia de los hijos o la autoridad de los padres; que todas las cosas lógicas y sensatas que podían decirse estarían fuera de lugar; con todo algo tenían que decir. ¡Dais un hermoso espectáculo, vos! - comenzó el padre, amargamente -. ¡Y muy digno de un gentilhombre! - (Lo había tratado de vos, como acostumbraba en las deprensiones más graves, pero ahora ese hábito tuvo un sentido de alejamiento, de despego.)
Un gentilhombre, señor padre, lo es tanto estando en el suelo como estando en las copas de los árboles - respondió Cósimo, y enseguida añadió -: Si se comporta correctamente.

Acá estoy sola, decidiendo sobre mi vida, y alguna que otra vida mas, entrecruzándome con miradas, jugando, haciendo lo que quiero, durmiendo con todos pero mas que nadie con el perro, y me siento adentro de una canción de billie holiday, llorando por todos y por ninguno, aterrizando forzosamente mi vuelo para no desentonar en la foto, si yo soy todo esto, lo bueno y lo malo, por que me tengo decidir por una sola cosa? si todos somos lo bueno y lo malo, es tan crucial que yo decida? que tengo que jugar un papel, que tengo que hacerme cargo, que tengo que cerrar los ojos y procurar que la bragueta del pantalón no se me baje. Todos opinan tanto, todos se hacen la paja pensando en cualquiera menos el que tienen al lado, yo no me la banco, tampoco voy de frente, no tengo ni media idea de por que esta vida es así, ni de como modificarla, pero encuentro momentos en los cuales me siento menos infeliz y los aprovecho. Estadíos de certezas, como dice belén, pero muy de vez en cuando. Y las cerezas me hablan, mi casa me habla, mi cabeza me habla. Que no me hable mas, que se corte la charla interna, a veces hay que hacer, y simplemente eso, construir.

Esto es citar:

De entre muchas ideas interesantisimas que encontré leyendo Latino América Ahora no Nunca de J.D. Perón, rescato algunos párrafos que nos deberían ayudar a comprender un poco cuales son nuestros objetivos y la manera de alcanzarlos. Cita:
"Capacitado el dirigente juvenil, podrá pensar en la responsabilidad que también a nosotros concierne en la solución de los problemas creados por la insensatez de los que les han precedido. Una juventud libre de prejuicios y banderías, que fuera capaz de obrar con grandeza y desprendimiento, es la que podrá defender con éxito esa responsabilidad.
Por eso pensamos que el problema de la hora no es solo atingente a la juventud peronista, sino a toda la juventud argentina que, unida y solidaria, podría encarar soluciones para las cuales han demostrado ser ineficaces sus predecesores. Si la responsabilidad pesa sobre las espaldas de la juventud argentina, ésta tiene el derecho de hacerse con la autoridad para defenderla. Todo depende de que demuestre que está a la altura de la misión que debe cumplir(..)
(...) El primer deber de la juventud es intentar la pacificacion en los sectores a que ellos pertenecen con el entendimiento sincero y franco que conduzca a una unidad y solidaridad efectivas, libre de tendecias y banderías. Los jóvenes que se sientan libres de las pasiones que envenenaron a las generaciones pasadas, están en condiciones de alcanzar entendimientos exentos de las reservas mentales y las malas intenciones: a ellos pues, les corresponde la tarea de intentarlo(..)"

Me proclamo insolente, insolente como Dave Brubeck tocando el piano volandome las tejas. Me encanta, y hoy estoy musiquera por lo cual, si hay alguien por ahi que disfrute de una mina que canta mas que bien, le recomiendo bajar este disco:

http://www.taringa.net/posts/musica/8913350/Bjork---Homogenic-_1997_.html

hasta pronto pasajeros!

cartas

qué será que tienen las cartas que tanto gustan a la hora de decir lo que sentimos?

Cartas de perdon: te amo, no lo hago mas.

Cartas de despedida: te amo, te llevo conmigo, hasta siempre.

Cartas de amor: te amo, te amo, te amo.

Si en todas jugamos con nuestra verguenza, será que no nos da la cara para bancarnos la mirada del otro?

mañana por la noche

En un retiro anti espiritual, cada cual siente lo que quiere y como puede. Por ejemplo, dos piripios enamorados degustan lengua y piel; mientras dos piripios recien separados gozan de una efimera libertad. Una piripia decide que el mundo no esta hecho para ella y se despide de sus hijos por facebook, terminando con un martirio que viene arrastrando hace añares. Otra piripia se sorprende revisando palabras en libros que no hacen mas que desconsolarla, escuchando la misma musica, sonriendole a los mismos chistes. Esta piripia se anima, se quiere descubrir, se quiere mejorar, ampliar y ramificarse, pero todo el otro batallon de piripios anti progreso la achatan. Esta piripia cree que el amor es libre, porque ella se siente libre de amar a quien le plazca, cree que solo hacen falta ganas para cambiar las cosas, y remando en dulce de leche descubre que si, solo son ganas de tener fuerza, de construirla con el corazon. Otra piripia decide escupirle la cara a su progenitor, darle vuelta a la pagina y borrarlo. Muchos piripios estan pululando en el aire secretos que prometieron guardar, pero no se aguantan. Pocos piripios se despertaron hoy con deseos de dar una mano al que la necesite, mientras bastantes piripios despertaron pensando en la mejor manera de sacarle las manos a quienes mas las necesitan. Aquellos y estos piripios, todos acompañantes solitarios de las vidas de otro, buscando consuelo, un mate, una medialuna recien hecha, un yogurt light para merendar, tienen al mundo latiendo por una sangre que contaminada. Por las venas de esta ciudad fluye un acido come almas, y traga y traga baba de otro. Descubrirlos es un simple ejercicio de miradas apreciativas, descubrirse a uno mismo, el mayor obstaculo.

fotolog/queridaprudencia

all of me

como somos las personas, a veces poco comunes y descaradas, temo, que mi falta de comprension, a la horoa de la lectura de los echos, siempre me lleve a las mismas instancias.